Crônicas

Clique nas imagens para vê-las ampliadas.

            

               
-   Capas artesanais do nosso livro de crônicas, feitas por nós, felizes e arteiros!

Desentranhamento Poético da Metamorfose de Kafka

                                               

                                             

                                                           A Deus e ao Diabo    
                                       
                                             Contato que lhe dava calafrios
                                             Entra dia, sai dia.
                                             Que o diabo leve tudo isso!
                                             Era uma criatura sem espinha dorsal
                                             Era uma voz de animal
                                             Procurando apoio e dando um pequeno grito
                                             Socorro, pelo amor de Deus, socorro!
                                             Deitava pálido aqui e acolá
                                             Escutem só isso
                                             Vamos Gregor, força!
                                                   
                                                                                          ( Nathália)

       Sono Monstruoso

Mas o que deveria fazer agora?
O sonho da metamorfose com
   corpo e olhos de
       despertador
 Não queria ter partido essa hora?
  Gregor fraco dentro da cama
    caiu ali de mal-estar
     vertigem amável
             Calma!
        Eles não abrem.

                    (Rute do Nascimento)                      
 
                                                                    O que terá acontecido?
                                                                                                   
                                                           Pernas finas, costas duras
                                                           O que terá acontecido?
                                                           Tenho de levantar pois meu trem
                                                           sai logo às cinco
                                                           O despertador tiquetaqueava sobre o armário
                                                           Os ponteiros seguiam adiante
                                                           Havia sido programado?
                                                           Era animal, sua voz?
                                                           Sonhos intranquilos
                                                           Metamorfoseado
                             
                                                                                                         ( Ricardo Alves)

         Fragmentos de um ser

Metamorfoseado num inseto monstruoso
posto em uma moldura bonita e dourada
Totalmente irrealizável
Conseguia se colocar nessa posição
Impuseram sobre mim
Contatos humanos
Jamais afetuosos
A esperança ainda não está de todo perdida
Constrangedor ao extremo
Pessoas saudáveis no mundo
Sonolência supérflua
Nenhuma solução razoável com suas reflexões.

                                               ( Alan Souza)
                 

                                                                             Eu...
                                                     
                                                         O que terá acontecido comigo
                                                         Oh Deus pensou ele
                                                         Que o diabo leva tudo isso
                                                         Pai do céu!
                                                         A voz suave!
                                                         Gregor! Gregor - ele chamou
                                                         Gregor abra a porta te imploro
                                                         Socorro, pelo amor de Deus, socorro!
               
                                                                                                  ( Deivid )

                 A Fome

Os olhos lacrimejando de satisfação
Devorou um atrás do outro
Conseguia revirar-se com facilidade, vibração
Ele tinha bastante tempo para refletir.

                                     ( Ramon de Souza Rocha)


                                                                                       
                                                                        O que será?

                                                         O que terá acontecido comigo?
                                                         Sim, eu sei
                                                         Oh, Deus!
                                                         Pai do céu!
                                                         Será que agora estou menos sensível?
                       
                                                                                                ( Luana da Conceição)


Pela manhã

Ouviram-se os pingos de chuva
Balançando voltando sempre na posição de costas
Várias perninhas que se movimentavam sem parar
Antes de soar sete e quinze
Seria mais fácil se alguém viesse em sua ajuda
Dando uma pancadinha aqui e ali,
Enfim se encontrou feliz com a cabeça entre a abertura da porta.

                                                     ( Juliana Reis da Silva)



                                                                        

                                                                    Metamorfoseando
                                                                   

                                                         Metamorfose do corpo
                                                                se danifica
                                                                se arrasta
                                                                se deixa
                                                                se adere
                                                                se excita
                                                                se silencia
                                                                se esfomia
                                                                se machuca
                                                                se prejudica
                                                                se acaba
                                                                se renova!

                                                                                     ( Jéssica Camilla da S. Braga)



Quarto Humano

Despertar de sonhos.
Movimentos vorazes, frenéticos.
O corpo por si, uma esperança.
Um abrir e fechar de portas
que não se sabe o infinito que há detrás.
Mistério. Medo.
Agonia.
Um despertar que nunca acorda,
Um levantar que nunca se sustém

                                      ( Karoline Rocha)


                                                                            Apenas uma criança
                                                           
                                                            Queria levantar com calma
                                                            na cama não chegaria a nenhuma
                                                            Soluço razoável com suas reflexões
                                                            Reflexões calmas,
                                                            Inclusive as mais calmas,
                                                            ainda são as melhores do que decisões
                                                            Desesperador
                                                            Apesar de toda a sua coragem
                                                            Era apenas uma crianças.
       
                                                                                                 ( Audrey Kajiwara )

( Pré-metamorfose ao som

 Delicadeza XI, de Socorro Lira)

Resenha de Grandes Clássicos da Literatura Universal

                                                          Dom Casmurro (Machado de Assis)

                Prometido pela mãe de ir para o seminário, Bento conhece o futuro suposto traidor, Escobar, seu melhor amigo. A partir daí os dois conseguem articular maneiras de convencer os pais a saírem do seminário. Bento forma-se em direito e casa-se com Capitu, enquanto Escobar casa-se com a melhor amiga de Capitu, Sancha. Os dois casais tiveram filhos. Porém, com a morte de Escobar, Bento Santiago nota o comportamento de Capitu e desconfia que ela o tría com Escobar. A partir daí, o narrador ,percebendo uma semelhança entre seu filho e o falecido, envia Capitu e o filho para Europa, e desde então vive uma vida reclusa e solitária.
               Segundo Ítalo Calvino, um clássico é uma obra que provoca incessantemente uma nuvem de discursos críticos sobre si, mas continuamente as repele para longe. E pode-se ver claramente, após vários anos, que ainda existem debates e dúvidas quanto à história de Machado e seu personagem tão controverso. Alguns estudiosos fizeram uma cronologia para tentar entender os problemas e questionamentos que pairavam sobre Bentinho. Outros seguiram por outra vertente, em vão. Pode-se ler mais de uma vez o clássico machadiano, nunca se saberá a verdadeiro.

                                                                                                                                     Por Natália

                                                    

REPARAÇÃO (Ian McEwan)

No dia mais quente do verão de 1935, Briony, de treze anos, (sonha em ser escritora reconhecida) está terminando sua peça “Arabella em Apuros”, que será apresentada por ela e seus primos para o seu irmão que jantará com a família, após muito tempo fora de casa. Porém, Briony vê muitas coisas acontecendo entre sua irmã Cecília e o filho da arrumadeira, Robbie. O jantar é interrompido por causa de um crime. Briony diz que sabe quem cometeu o crime, juntando as peças do quebra-cabeça de acordo com a sua mentalidade de escritora. Ela depois passará o resto da sua vida tentando reparar o erro que cometeu naquela noite.

Reparação necessita de uma leitura mais atenta. A forma narrativa e o estilo do autor podem afastar os leitores menos experientes. Há no livro a presença do discurso indireto livre, e em alguns momentos fica difícil definir o que é fala e o que é pensamento dos personagens. Segundo Ítalo Calvino, é um clássico a obra que nunca terminou de dizer o que queria. Este, portanto, é um livro para ser lido várias vezes, pois há muitas referências nele como, Freud e o inconsciente, que podem passar despercebido pelo leitor desavisado.

                                                                                                                     

                                                                                                                               Por Ramón

SIDARTA (Hermann Hesse) 

Sidarta era um jovem que se destacava das demais pessoas pela sua inteligência e usufruía de toda realeza que sua criação lhe permitira. Porém, sentia grande inquietação e, com tantas dúvidas em seu coração, decidiu  partir  para uma vida de abdicações com os Samanas. Sidarta se aproxima de Buda, a quem ele reconhece como “o ser perfeito”, mas não crê que tenha chegado à iluminação através da doutrina e sim, por seu esforço, meditação e conhecimento. Em busca do seu “eu espiritual”, Sidarta entrega – se às efemeridades da vida e mesmo ao experimentar os excessos da matéria, como luxo, dinheiro e sexo, ainda não se sente completo e deseja a morte. É quando reencontra o sábio balseiro, de quem aceita ser aprendiz. Mas ao encontrar seu filho, este não o aceita como pai e foge. Então, Sidarta entende que jamais verá seu filho novamente e aprende a ouvir o rio da vida, desapega-se do desejo de seu ego e funde - se com o Om (unidade).

Trata-se de um tema comum ao ser humano, a busca pela paz e a perfeição. Sidarta queria fugir do sofrimento e da dor, mas descobriu a dualidade da vida. Buda, nesse romance, é abordado como personagem e a história está entrelaçada à filosofia oriental.  Trata-se de uma obra clássica, pois, conforme Calvino, “as leituras podem ser formativas” bem como “os clássicos servem para entender quem somos e aonde chegamos”.

Referências bibliográficas

CALVINO, Ítalo. Por que ler os clássicos. São Paulo: Companhia das letras, 1993.

HESSE, Hermann. Sidarta. Rio de Janeiro: Record, 2001.

1. 
   
2. Por Audrey Kajiwara

                             Memórias póstumas de Brás Cubas.

Memórias póstumas de Brás Cubas retrata a escravidão, as classes sociais e o positivismo da época. Trata-se de um clássico da literatura que, narrado em primeira pessoa, apresenta o narrador, Brás Cubas, um defunto que conta sua vida em detalhes psicológicos importantes, tanto da sua relação consigo mesmo, quanto com a sociedade da época (século XIX). É um romance que rompe com a narração linear comum aos autores da época. Segundo Ítalo Calvino, um clássico chega até nós trazendo consigo os traços deixados nas culturas que atravessou e Memórias póstumas de Brás Cubas, depois de mais de um século ainda nos toca na nossa contemporaneidade.

“Ao verme que primeiro roeu as frias carnes do meu cadáver dedico com saudosa lembrança estas memórias póstumas” Brás Cubas.

ASSIS, Machado. Memórias póstumas de Brás Cubas. São Paulo: Ática, 2012.

                                                                                                                          Por Daivid

   

Mulher da Vida Cora Coralina Mulher da Vida, minha Irmã. De todos os tempos. De todos os povos. De todas as latitudes. Ela vem do fundo imemorial das idades e carrega a carga pesada dos mais torpes sinônimos, apelidos e apodos: Mulher da zona, Mulher da rua, Mulher perdida, Mulher à-toa. Mulher da Vida, minha irmã. Pisadas, espezinhadas, ameaçadas. Desprotegidas e exploradas. Ignoradas da Lei, da Justiça e do Direito. Necessárias fisiologicamente. Indestrutíveis. Sobreviventes. Possuídas e infamadas sempre por aqueles que um dia as lançaram na vida. Marcadas. Contaminadas, Escorchadas. Discriminadas. Nenhum direito lhes assiste. Nenhum estatuto ou norma as protege. Sobrevivem como erva cativa dos caminhos, pisadas, maltratadas e renascidas. Flor sombria, sementeira espinhal  gerada nos viveiros da miséria, da pobreza e do abandono, enraizada em todos os quadrantes da Terra. Um dia, numa cidade longínqua, essa  mulher corria perseguida pelos homens que a tinham maculado. Aflita, ouvindo o  tropel dos perseguidores e o sibilo das pedras, ela encontrou-se com a Justiça. A Justiça estendeu sua destra poderosa e lançou o repto milenar: “Aquele que estiver sem pecado atire a primeira pedra”. As pedras caíram e os cobradores deram s costas. O Justo falou então a palavra de eqüidade: “Ninguém te condenou, mulher...  nem eu te condeno”. A Justiça pesou a falta pelo peso do sacrifício e este excedeu àquela. Vilipendiada, esmagada. Possuída e enxovalhada, ela é a muralha que há milênios detém as urgências brutais do homem para que  na sociedade possam coexistir a inocência, a castidade e a virtude. Na fragilidade de sua carne maculada esbarra a exigência impiedosa do macho. Sem cobertura de leis e sem proteção legal,  ela atravessa a vida ultrajada e imprescindível, pisoteada, explorada,  nem a sociedade a dispensa nem lhe reconhece direitos nem lhe dá proteção. E quem já alcançou o ideal dessa mulher, que um homem a tome pela mão,  a levante, e diga: minha companheira. Mulher da Vida, minha irmã. No fim dos tempos. No dia da Grande Justiça do Grande Juiz. Serás remida e lavada de toda condenação. E o juiz da Grande Justiça a vestirá de branco em novo batismo de purificação. Limpará as máculas de sua vida humilhada e sacrificada para que a Família Humana possa subsistir sempre, estrutura sólida e indestrurível da sociedade, de todos os povos, de todos os tempos. Mulher da Vida, minha irmã. Declarou-lhe Jesus: “Em verdade vos digo que publicanos e meretrizes vos precedem no Reino de Deus”. Evangelho de São Mateus 21, ver.31.

Poesia dedicada, por Coralina, ao Ano Internacional da Mulher em 1975.

Poemas dos becos de Goiás, Global, 1983 - S.Paulo, Brasil

Ensaio fotográfico para divulgação do filme Princesas, exibido pelo Cine Clube Sem Eira Nem Beira, dia 31/05

                                              

Seminário Fernando Pessoa

Poema em linha reta

Fernando Pessoa(Álvaro de Campos)

[538]
Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.

E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo,
Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda;
Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas,
Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.

Toda a gente que eu conheço e que fala comigo
Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...

Quem me dera ouvir de alguém a voz humana
Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
Ó príncipes, meus irmãos,

Arre, estou farto de semideuses!
Onde é que há gente no mundo?

Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?

Poderão as mulheres não os terem amado,
Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca!
E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.


                            

(Alunos do curso de graduação em Letras Espanhol, primeiro semestre IFB)

Poesia produzida a partir dos poemas de Bher

POEMAS INSPIRADOS EM NICOLAS BEHR

Chatina 

Pegando um 92

Que não é 100 por cento

Mas é 100 por cento cheio

Para ver 92 por cento de pessoas indiferentes

E 100 por cento de pessoas sozinhas

Num lugar plano,

Onde correr 50 por cento do seu dia

E esperar os outros 50 por cento

Rende ao corrupto 150 por cento no seu capital

E mais 92 por cento do seu tempo livre da capital

(Lorena)

--------------------------------------------------------------------

Brasil um país de poucos

Comandada por ocos

                                  ( Lorena Farias)

Aula de teoria do conto

                                           

                     

   Homicídio

O seu coração palpitava, suas vértebras pareciam pulsar todas de uma só vez. A garganta estava seca, mas somente a garganta. Tudo dentro e fora daquele corpinho magérrimo era vida. Como se naquele instante Emanuele sentisse todos os sentimentos do mundo em uma única descarga de energia física-emocional. As pernas tremiam involuntariamente, suas mãos gélidas suavam tanto que pareciam desfazer-se.
          Seus pés dançavam sem ritmo como numa dança de horror. As unhas... Que unhas? Quase não se podiam notar os tocos pintados de preto nas mãos da menina que a essa altura já havia de tê-los ruídos novamente.
          Calafrios invadiam teu corpo seminu, como se de uma só vez, o fogo e o gelo, o ardor e o frescor pudessem lhe tomar o corpo sem permissão e lhe fizessem sentir os opostos se cruzarem.
         Teu corpo todo queimava, mas Emanuele sentia frio. Já não haviam borboletas no estômago, eram tremendos gaviões carnívoros e famintos que pareciam devorá-la por inteiro. Pequenos espasmos lhe faziam latejar por dentro. Emanuele estava completamente tomada pelo suor. Seu corpo todo molhado brilhava em cima do lençol.
         Instaurara-se o caos. Tudo ali dentro pegara fogo. Emanuele incendiou o quarto inteiro. As labaredas aumentaram gradativamente conforme as batidas desesperadas de seu coração. As chamas tomaram o quarto por completo. Seu corpo fundiu-se com a combustão. Emanuele tornou-se pó. Pó do próprio amor pueril.

                                                                                       (Nathália Alves)

 


                                             

                                 A História da família Mixtar.

       Naquela noite fazia-se um grande temporal.O telhado da casa parecia que se partiria em pedaços como os pingos da chuva lá fora.Nada comum mesmo para uma cidade onde quase nunca havia o calor do sol.

         Liezel Mixtar completava naquele dia os tão sonhados dezoito anos, mas que não haviam sido comemorados porque as economias da família estavam empenhadas no casamento de Merline, sua irmã mais velha.

         O jantar já havia terminado e a senhora Mixtar colocava os pequenos gêmeos Marco e Quiara para dormir enquanto Liezel acendia a lareira na sala principal para aquecer o pai e os outros três irmãos que passariam os últimos quinze dias daquele Março, com suas esposas e marido, todos nos preparativos do casório. Liezel, mesmo sendo a mais nova dentre os cinco irmãos mais velhos, não conseguira a atenção, a admiração ou o carinho que gostaria de ter por parte de seus pais.

         Se sentia de todos abandonada, não compreendia os motivos pelos quais a família a desprezava.Então decidira ir embora.

        Cuidaria de sua vida por conta própria e nunca mais voltaria e nem olharia para trás.

Enquanto todos conversavam entretidos em volta da lareira, a menina foi para o quarto começar os preparativos para a grande fuga.Levaria somente o imprescindível: o cofre, a mochila e e suas meias da sorte.

        Quando as luzes da casa se apagaram, Liezel levantara da cama, onde pusera em seu lugar dois travesseiros para enganar a mãe, caso esta lhe fizesse a conhecida "visita noturna diária", um ritual que a senhora Mixtar sempre fazia nos quartos dos  filhos antes de dormir.Depois de checar todos seus utensílios novamente, pôs-se a descer as escadas em passos de plumas até a saída dos fundos, sem perceber que Smil, o gato de estimação a observava desconfiado.

       Quando Liezel achou o trinco da porta, quase sem enxergar naquela penumbra, e ia girando a chave para finalmente sair, o danado do gato soltou um alto miado que a assustou tanto que fez com que as chaves escorregassem de suas mãos trêmulas e caíssem no chão com tamanho estardalhaço. Com o coração martelando no peito a menina ficou esperando a reação de alguém que despertasse com tal barulho, mas nada aconteceu.Ninguém acordou.

        Liezel aproveitou a sorte e continuou, abriu a porta e saiu apressadamente para a rua, caminhando depressa no silêncio e na escuridão da madrugada. A estação da rodoviária ficava ali próximo.Ao chegar Liezel embarcou no primeiro ônibus interestadual que vira se aproximar, nem se preocupou em saber o percurso, apenas entrou, sentou e chorou até adormecer.

         Sua consciência lhe levava a um lugar diferente...Estava sentada em frente ao mar, só a paz, as gaivotas e o vento com cheiro de sal ...

       - Passe a mochila!

          Um susto.

          Era um assalto.

          Levaram tudo.

        Agora Liezel estava só, sem documentos e sem dinheiro. Não sabia para onde ir, não sabia se voltaria para seus pais, que a essa hora ainda nem deram pela sua falta- pensava.

          Não queria voltar.

      Seguiria em frente, daria um jeito, mas não seria humilhada por voltar frustrada e roubada.

          Desceu na rodoviária, sentou no banco e pôs-se a pensar. O que faria em meio àquela multidão?

         Abaixou a cabeça e chorou desesperadamente.

         Uma pessoa tocou em seu ombro, Liezel se afastou bruscamente do contato estranho e olhou apavorada o dono de tal atrevimento.

Era um rapaz muito simpático que lhe perguntava o que  havia acontecido, porque chorava tanto. Liezel não conseguia responder. Estava nervosa, amedrontada e faminta.

        O homem lhe ofereceu um café e a menina aceitou. Não poderia negar.O homem nada mais perguntou, apenas observava aquele serzinho amedrontado à sua frente. Encantado.

Liezel era uma moça linda, tinha pele morena, olhos cor de mel, espessos cabelos negros e cacheados que  lhe cobriam as costas. Era formosa.

        Logo que a vira Carlos Ravier D'oliva soubera que era uma moça de família.

     Liezel jamais enxergara tal beleza em si, muito pelo contrário, sempre vivera se boicotando e não gostava que lhe elogiassem. Sofria com uma dor e problemas que só existiam em sua cabeça : baixa estima.

        Depois de devorar seu café da manhã, Liezel criou coragem de contar sua empreitada para aquele estranho que afinal de contas lhe matara a fome. Enquanto falava, observava as feições de Carlos. Tinha olhos bem arredondados que ora eram verdes ora castanhos, não conseguia definir; se vestia como um provinciano mas a conversa era jovial, aparentava ser jovem como ela, cabelos loiros cortados baixo e era um rapaz alto.

       Não o achou lindo como qualquer garota faria, apenas o que chamava de simpático.

       Carlos ouvira tudo com certo brilho nos olhos, precisava de uma funcionária em sua adega, um pequeno negócio da família e poderia perfeitamente encaixar aquela moça.

Assim que ouviu a proposta Liezel ficou perplexa, não acreditava que a sorte lhe estivesse sendo tão gentil. Aceitara sem pestanejar.

       Carlos prometera que no dia seguinte providenciaria a documentação da jovem Mixtar, que lhe compraria roupas e lhe cederia o quarto dos fundos na fazenda onde morava com seus pais.

       Liezel não era do tipo de pessoa que acreditava na bondade das outras, não conseguia acreditar tampouco nas circunstâncias que a tinham guiado até aquela "boa alma" , por isso preferiu manter a guarda, não confiava por completo mas se deixou levar.

Assim seguiram os dias, Liezel aprendera a trabalhar com bebidas no geral, mantinha uma boa relação com a família D'Oliva, mas achou por bem manter uma distância respeitável, uma vez que percebera a paixão que Carlos nutria por ela.

      Cinco anos se passaram. Liezel se tornara a melhor funcionária da adega D'oliva e resolvera cursar em uma faculdade para se tornar somelier. Depois que se formou resolveu voltar à sua casa para tentar curar as feriadas que abrira no passado. Se arrependera de ter saído sem conversar com seus pais, precisava voltar e colocar as coisas no lugar outra vez.

      Ao chegar à casa, não havia ninguém, bateu na porta vizinha e perguntou pela família Mixtar. Descobrira que sua mãe falecera, na noite de sua fuga, de ataque cardíaco.

    -A senhora Mixtar fora visitar a filha mais nova naquela noite, para desejar-lhe feliz aniversário e dar-lhe um presente. quando entrou no quarto e procurou-a, encontrou as almofadas na cama no lugar da garota.

Logo soube que o pior viria a acontecer, assim, com o nervosismo e a pressão causados pelo susto ela passou mal, chamaram a ambulância, mas esta demorou muito e a senhora Mixtar não resistira.

     -A polícia desistira das buscas quando encontraram a mochila de Liezel boiando nas águas de um córrego ali perto, deram-na como morta para a  família.-- dizia a vizinha,assídua em contar causos.

   - O casamento de Merline Mixtar havia sido adiado porque ela estava em estado de choque emocional que desencadeara uma depressão profunda decorrente da morte da mãe e da irmã. A casa havia sido vendida e o resto da família tinha viajado para o sul tentando esquecer as marcas do passado.

    Eva, a vizinha, era nova naquela cidade e por isso não conhecia Liezel, apenas estava reproduzindo a história que ouvira falar sobre aquela pobre família.

    Liezel estava arrasada, nunca imaginara que uma atitude sua, mal articulada, pudesse desencadear a desgraça total de sua família. Logo ela que pensara ser a menos amada. Jamais teria coragem de procurar seus outros irmãos ou mesmo seu pai,o que diria para que pudessem desculpá-la? Não havia saída.

    Tudo estava arruinado.Por ela, culpa dela.

    Dor, remorso e culpa lhe faziam chorar, inconsolável.

    Gostaria que tudo não passasse de um pesadelo do qual ela pudesse despertar e encontrar sua mãe ali,no quarto ao lado com seu pai para que pudesse abraçá-los.

    Não conseguia enxergar as ruas direito, apenas uma névoa de passado misturado ás lágrimas que corriam por sua face. Dirigia em alta velocidade sem se dar conta dos perigos.

    O sinal fechou e ela seguiu.

    Bateu de frente na lateral de um caminhão, no cruzamento.

    O silêncio e a paz inundaram seu ser, caía num imenso mar de nuvens.

    A sala do hospital estava com um clima pesado.Carlos só sabia choramingar e sussurrar preces para que Liezel suportasse ás cirurgias cranianas com sucesso.

     - Te amo minha querida, por favor, não me abandone, prefiro que me leves contigo.

      

     Segurava a mão da amada e chorava, já quase sem esperanças.

   O doutor havia sido claro quanto aos riscos: tudo ou nada.

    Liezel ouvia de longe um choramingar, abrira os olhos com dificuldade e vira um homem segurando sua mão com olhos marejados.            

   Não o reconhecia.

   Mas aqueles olhos ora verdes, ora castanhos que lhe observavam com tanta preocupação, ela tinha certeza que já havia visto.

    Liezel Mixtar sofrera ferimentos cranianos severos  e por conta disso perdera quase oitenta por cento da memória afetiva.

   Carlos jamais saberia a verdade sobre aquela moça que tanto amava e tampouco Liezel  lembraria seu passado.

                                                                                      (Natana Eller San)

                                                     

       

                                

                                                 

 

                                                             Paixão  

       

        Um moço mestiço descendente de escravos robusto de fala arrastada com sotaque caipira de olhar brilhante e altivo, dotado de personalidade forte balançou o coração de Maria, uma dona de casa mulher romântica e sonhadora e acima de tudo casada. Seu marido homem quieto... Calado e de costumes simples. Sabia de nada – inocente!

        Maria conheceu o moço em um sítio próximo a sua casa foi como um furacão na vida dela. Encantada logo se apaixonou até pelos seus defeitos,  surgiu então sentimentos intensos que mesclava alegria e tristeza. Alegria porque acreditou ter encontrado seu grande amor, tristeza porque estava casada com outro.

       A paixão era tamanha que Maria pensou em se matar até que algo revelador e misterioso lhe sucedera uma voz falou aos seus ouvidos: Maria! Maria! Você vai poder tê-lo! Assustada e atônita ela ficou ali num canto quieta pensativa e confusa o que seria aquilo? Algo sobrenatural? De repente apareceu-lhe o moço montado em um cavalo branco com vestes brancas de cowboy e a convidou a fugir com ele.

      Ela sem pestanejar montou na garupa e foi-se embora deixando tudo para trás. Num momento de euforia esqueceu-se de seu filho de apenas quatro anos criança esperta que gostava brincar no rio, passado alguns meses sua mãe voltou para buscá-lo. O que Maria não esperava era encontrar o marido inconformado e furioso segurando uma peixeira e disposto a matar seu amante, porém ela não se intimidou tomou-a da mão do marido e ameaçou matá-lo.

     Quando de repente aparece o amante vestido em uma armadura de ferro para protegê-la enfiou na frente impedindo que acontecesse uma tragédia.  Maria estava decidida a se separar mudou-se para bem longe daquele lugar e reconstruiu sua vida ao lado daquele que seria o seu grande amor.    

                                                                                          ( Cláudia Helena )

                      

                                                    Lágrimas da vida, dias de luto.

      Naquele dia, acordava ás 06 h 00 min da manhã assim como todos os dias de costume. Banho, café, aquela correria como sempre. Faculdade, trabalho, casa, essa era a sua rotina.

     Sexta- feira parecia um dia comum como todos os outros, mas tudo indicava que aquele dia iria marcar para sempre a sua vida. Pressentimentos? Sim.

    Ela sentia uma angústia constante que lhe perturbava á todo o tempo. Naquela manhã de outono, Clarice teve o seu último  contato com ele  , Manoel  seu pai seu amigo, seu herói de todos os dias e de todas as horas. Clarice ainda se  recorda vagamente que  enquanto dormi

a , ele ia até a porta do seu quarto perguntar; Filha está na hora , acorda! E ela, como sempre ela respondia; Sim pai , já estou indo. Bom, levantou-se, tomou o seu banho e foi para mais um dia de caminhada. Um dia corrido, cansativo, enfim.

    Saía ás 19h00min e descia para o metro sentindo o seu, coração palpitando e os seus olhos tremendo. Não sei, mas a angústia atravessava o seu coração de uma forma muito intensa e avassaladora. Com os passos apressados e bastante acelerados, chegava em casa, Clarice morava em um bairro tranquilo localizado em Ceilândia.

    Mamãe Francisca uma mulher batalhadora que também madrugava todos os dias  ainda não chegara do trabalho. Porém, seu pai a aguardava como sempre. Porém, não aparentava estar bem. Manoel Bebia muito e fumava como uma chaminé. A sua pulsação estava a mil por hora quando de repente, Manoel  colocava as mão na cabeça e  caía repentinamente no chão . Pai, pai o que foi? Fala comigo, por favor! Respondeu Clarice com as mãos tremulas e frias, olhar arregalado e assustado.

    Por ventura ou  por destino Clarice não estava sozinha . Eduardo, seu irmão mais velho havia chegado mais cedo naquele dia e ao contrário de Clarice que se encontrava estatizada, ainda teve força para implorar por ajuda dos vizinhos. Mas aquela altura não havia mais o que fazer. Manoel havia sofrido um  AVC e não escapara, não esboçara reação alguma. Clarice com o olhar perdido orava fervorosamente, mas tinha convicção que tudo havia acabado.

   Seu pai falecerá naquele dia e as lágrimas da vida escorriam nos seus olhos e a dor da perda atravessava o seu coração como uma espada e a tristeza tomava conta do seu olhar. A solidão, ah, a solidão, penetrava a sua alma de uma maneira tão profunda que não lhe restava mais forças para lutar.

   Clarice não pôde resistir ao baque que a vida ofereceu-lhe em uma bandeja de porcelana e por fim , trancada em seu quarto decidira  que ali, seria um dia de luto.

                                                                                              ( Fabiana Gadelha)                                         

                                      Castelo Edifício

      Há muitos, muitos anos atras... nem tantos anos assim, mais ou menos uns 40 anos atras, nasceu um menino que pesou 4 quilos. O médico disse que ele nascera com saúde.  

      Dona Maria, mulher forte, suportou a dor do parto calada sem reclamar, pois sabia o tratamento que era dado as mulheres que ficavam a gritar.

      Há um ano atrás tinha tido seu primeiro filho, no mesmo hospital, era público, desses que ninguém esperava atenção, só esperava sair vivo e o mais rápido possível. E foi assim.

     Chegando em casa que alegria, parecia estar no paraíso, lá estava seu filho mais velho, que tinha 1 ano. Dona Maria não teve nem tempo de desmamar Miguel, esse era o nome de seu primogênito, nome de anjo. Já o recém nascido foi registrado com o nome Castelo Edifício, sua mãe acreditava que esse nome lhe daria sorte.

     O tempo passou e Castelo Edifício já tinha 40 anos. Estudou o tanto que pode, teve que trabalhar desde os 10 anos para ajudar seus pais no sustento da família. Sua mãe passou anos e anos pedindo que Castelo fosse estudar, mas estudou somente até os 18 anos,pois Castelo Edifício cansou de ser motivo de piada e desistiu de estudar, de vez. Castelo Edifício era alvo de brincadeiras maldosas, sempre ridicularizavam seu nome. E aos 18 anos não não havia concluído sequer o 1° grau.

    Já aos 40 anos Castelo Edifício não acreditava que por causa disso deixara tantos anos para trás. Trabalhava numa empresa da construção civil, trabalho duro.Edifícios fez muitos, mas castelos nenhum.                                                                                                                

                                                                                                                     (Eva)

                                   

                                     

                                

                                                                       Cabeça de Lua

Acordei novamente. O despertador ao lado da minha cama marca 2 horas da madrugada e não consigo dormir. Essa situação é constante e se repetiu nas últimas duas semanas. Talvez tenha haver com o fato das pessoas estarem sempre me perguntando quando vou começar a trabalhar ou quando vou ser realista. Mas, então, eu não existo?

Quando era criança, minha mãe sempre dizia “esse menino tem uma imaginação fértil e vai realizar algo magnífico”; os outros incluindo meu pai diziam que eu era boboca e nada realista. Aliás, dizia ele “o importante é ter dinheiro e não ficar pensando porque o céu é azul”. Nunca me esqueci daquelas palavras graves, brutais... eu tinha 8 anos  e  só queria entender o mundo.

Não sei porque essas lembranças sempre vinham à tona. Uma possibilidade... talvez  porque me chamavam de cabeça de lua.

Decido me levantar, passo pelo corredor e vou à cozinha que fica ao lado da sala de jantar. Abro a geladeira, despejo o suco de morango em um copo bebo, deliciando-me com o sabor. Logo após colocar o copo na pia, ouço um barulho e penso que foi a porta do meu quarto.

Ao voltar constato que a porta está fechada. Ao abri-la vejo um clarão e sou sugado para o seu interior.

Não compreendo o que vejo, fecho os olhos e penso “devo estar sonhando ou então, estou sendo realista”.

O fato é que estou andando por uma floresta e apesar de ser noite está tudo tão claro. Olho para o céu e me susto, a lua está tão próxima da floresta que me sinto uma formiga. A lua cheia, apesar de está toda disformada, acendia o céu noturno que transborda magia.

Ao andar pela floresta observo que existem muitos animais, mas todos estão feridos de algum modo. O leão está com os olhos feridos, o macaco com a boca rasgada, o corvo com as asas quebradas...

De repente percebo que estou flutuando, na verdade estou sendo puxado pela lua como se ela fosse o imã e eu o ferro. Olho para a floresta e aos poucos ela começa a desaparecer. A lua agora estava restaurada com seu brilho esplendoroso. Naquele momento, as únicas coisas que eu considerava verdadeiras eram a lua e a minha cicatriz que aos poucos se redesenhava.                                                        

Ricardo Alves dos Santos

       Noite

Naquela noite enquanto o vento soprava uma brisa suave, uma garota em meio a árvores do parque aparentava estar perdida em seus pensamentos. Continuamente olhando para cima. O brilho das estrelas refletia em seus olhos.

Enquanto uma melodia preenchia o ar a sua volta, pessoas passavam ao seu redor de maneira disforme, que mal podiam ser percebidas. Tantas formas, tantos cheiros e sons podiam ser ouvidos pelos passos que eram dados, fazendo com que seus sentidos se misturassem aos da multidão que se formava.

Brilhando, luzes chegavam até seus olhos, fazendo com que o brilho das estrelas, que antes vira, não fossem mais os únicos refletidos, criando novas formas de vida. Criaturas de um mundo só seu, seres que traziam consigo o significado das palavras que ela ouvira mais cedo naquela tarde. Palavras que agora ecoavam em sua mente como se fosse uma prece.

Seria bom se tudo aquilo que estava passando diante de si pudesse ser lembrado não apenas por ela, mas por todas as coisas que a rodeavam. As estrelas agora piscavam em vermelho e azul, dançando com a música  acompanhada pelo canto afinado das cigarras naquela noite de outono.

Mas, por mais que todos a sua volta estivessem empenhados em fazer parte do coro, que agora só se ouvia de longe, ela queria mesmo que alguém pegasse sua mão e a levasse consigo para aquela dança maravilhosa que ela observava com tanta paixão e desejo.

Mas aquela dança não era para qualquer pessoa. Nem todos poderiam participar. Somente os escolhidos eram levados pela mão, pelos cavaleiros de farda. Sonhava: enfim, vestindo o véu branco, se apoiando em seus braços ser levada ao mais infinito paraíso. E para sua alegria hoje era seu dia.

Lágrimas rolavam ao verem a garota receber o véu branco. Mais lágrimas ao verem o cavaleiro estender os braços para recebê-la. Quão feliz ela parecia estar. Com seus lábios em tom arroxeado e cabelos ao vento, sendo levada, enquanto a brisa soprava fazendo com que seu vestido branco e vermelho flutuasse em meio aos presentes.

Braços içados, para aclamá-la. Recebê-la. Despedir-se dela. Mas nada daquilo podia diminuir o brilho que ela tinha diante de tantas luzes que agora não mais vinham apenas das estrelas, mas dos seres que estavam ali junto a ela... Que noite maravilhosa, ela deveria estar pensando, como sou feliz deveria ser o que passava em sua cabeça naquele momento.

Mas, por mais que ela detivesse toda a atenção naquela linda noite de brisa suave, sua linda estréia seria logo encerrada. Nada mais poderia aproveitar daquele evento, pois logo tudo ficaria escuro e seria hora de partir, mas não parecia triste com isso. Ao contrário, quanto mais se observava, mais feliz parecia.

E por um longo momento todos observaram sua dança, seu brilho e sua saída triunfal... mas logo tudo aquilo seria passado. Apenas mais um capítulo na página de um jornal qualquer. A garota que brilhava tanto naquela noite de outono, não era nada mais do que mais uma vítima. E o culpado? Vai saber. O que importa é que eles também faziam parte da história.

                                                        (Juliana Silva)

Atum

acabou a hora do trabalho
começou o tempo do lazer
você vai ganhar o seu salário
pra fazer o que quiser fazer

[…]

ir de bicicleta ao mercado
escolher um peixe pro jantar
encontrar a namorada ou o namorado
escolher alguém pra visitar “

(Arnaldo Antunes – “Como quiser”)

“O trabalho dignifica o homem”, orgulhava-se Ricardo Almeida.

“Que peixe eu compro hoje?”, pensava Adão.

Almeida. 40 anos. Filhos, esposa, um casal de filhos e uma casa própria com cerca branca; com um labrador na entrada, é claro. Era CEO da Pé no Saco Intelligent Solutions, uma empresa que prestava consultorias de Qualidade de Vida no trabalho e Produtividade. Em suma, um bando de infelizes engravatados ensinando outros infelizes engravatados a serem felizes da mesma forma medíocre que eles haviam encontrado: o método “Sorria pro problema!”.

Adão. 50 anos. Era auxiliar administrativo de uma gráfica chamada “Xeroca, Dondonca!”, Seu Adão, como era conhecido por todos, ainda não entendia como as feministas não haviam implicado com aquele nome. Ele ria toda vez que olhava pra esse nome. Ele era aficionado por viver a vida.

As duas figuras diametralmente opostas iriam se encontrar. Sem Noção da Silva, criador e idealizador da “Xeroca, Dondoca” estava percebendo que Seu Adão estava muito quieto no computador, há pelo menos uns 20 anos, que era o tempo que ele estava na empresa. Esse era o teste de fogo. Adão produzia muito pouco, tinha tendinite, mas Sem Noção teve noção e o manteve ali naquela função, pois ele era muito popular e atraía os clientes de uma forma fantástica. Mas o que tava na moda no século XXX era a Gestão Milimétrica, medir milimetricamente a força de produção de cada “colaborador” e manter só os realmente produtivos.

Adão acordou com os passarinhos cantarolando, fez sua reza, beijou sua véia, tomou seu café com pouco açúcar e foi trabalhar, já sentava pensando que peixe compraria.

Almeida despertou de solavanco, a música barroca de seu Galaxy S100000 tocava de forma alta e desengonçada. Música barroca aumenta a concentração. “Hoje é dia de sorrir pro problema” rezava também o Senhor Almeida. Saiu voado. Sempre estava atrasado.

- Sorria pro problema, Adão! Ele pode ser uma chance de você crescer na empresa.

Que problema? Adão já estava achando aquilo um saco. Não escutava direito e estava em dúvida se comprava atum ou piaba. Só sabia que queria era um peixe pequeno, sua esposa adorava. Aquela semana pedia um peixinho miúdo. Ele era meio surdo e mesmo assim aquela gentalha vestida de preto dizendo besteira estava dando nos nervos, Adão levasse uma vida bem soft e sentia prazer pesquisando sobre peixes, seus nutrientes, seus modos de limpeza, de preparo. Para ele, seu trabalho era isso. Cada um dos dias. Nunca faltou a um ponto facultativo. Ele se sentia no céu, mesmo sem ser CEO.

Sem noção já pensava nos seguro-desemprego que pagaria; pensava na redução necessária da freguesia. Sua testa suava frio, Seu Adão era guerreiro, ele saberia se virar, ele estava sempre sorrindo e era nojentamente feliz e alegre. Afável demais praqueles tempos de capitalismo pós-moderno; isso agredia qualquer pessoa adaptado. Ele olhava silenciosamente para a intervenção de Almeida. Havia pago caro por aquilo e isso o tranquilizava, o fazia confiar na competência de Almeida.

Almeida não entendia aquele velho ali parado, estagnado. Roupas simples, chegou aos 50 anos com poucas posses, num emprego sem graça e ainda se sentia feliz com isso. Era de fato um alienado, como ele havia visto uma vez no livro que folheou: O Capital, talvez a magnum opus de Maquiavel, pensava Almeida. Aquele velhinho era tudo aquilo que Almeida não gostaria de ser.

Se cansou, levantou com pressa e lamentou cada minuto perdido com aquele velho infeliz.

- Demita esse senhorzinho. O índice de produção dele está muito abaixo da média. Faça um favor para sua empresa. O índice de produtividade digitacional é de 0,765... sua percepção burocrática é de 0,322 na Escala de Operações Trabalhacionais....

E seguiu reduzindo o terceirão a números, como era costume desde a ascensão da estatística. Ele estava muito disfuncional e mal-adaptado. Não era um ser de seu tempo.

Sem Noção não tinha noção do dilema que estava metido. E os clientes que vem aqui só por causa do velhote? Mas seu índice estava muito baixo. E agora? Como ele compraria seu peixe? Mas ele só ficava ocupando espaço naquela cadeira giratória velha. Mas um trabalhador a menos, a empresa já não girava muito capital... Almeida era uma referência em Organizações, talvez ele só perdesse para Seu Avenato. Teve coragem e decidiu.

Aí Adão não foi demitido, recebeu naquele dia e foi na feira comprar peixe. Ele e sua família jantaram atum. Almeida passou aquela madrugada concluindo um relatório a ser entregue no outro dia. Adão acordou mais cedo um pouco e foi pesquisar sobre tunas.

Sem Noção mergulhou nas profundezas do que é ser alguém em tempos de selvageria moderna e Adão continuou com sua vidinha mais ou menos. Almeida foi o que mais se deu bem nisso tudo, pois sua consultoria foi paga em dia.                                                                                                                                              ( Rafael Félix)

                        Conscienciando

Naquele tempo os dias eram sombrios como a noite, frios e escuros. A paz já não reinava havia muito tempo, até a chegada daquele homem ao povoado.

Tóta era um homem franzino, grisalho e corcunda. Veio pela trilha e, caminhando madrugada adentro, chegou silenciosamente com o romper da aurora. Nunca se ouvira falar naquele homem que, mesmo sem rumo certo, já tinha seu destino traçado.  

Quando o sol nasceu, Tóta estendeu sua mão e, levantando seu rosto ao céu, recebeu de Deus toda inspiração que precisava. Por trás dos cabelos espalhados no rosto por causa do vento, seus pequenos olhos azuis miravam dias de mais esperança no horizonte.

Então, com voz cálida pede:

- Óh! Grande arquiteto universal, criador de tudo quando há! Permita o merecimento da clareza na consciência para esse povo!

Fez-se um silêncio profundo.

Ao seu redor foram chegando os anciães do povoado. Como de costume quando da chegada de um visitante, traziam consigo cuias, incensos, frutos, sementes e flores... mas para Tóta haviam trazido algo mais: suas crenças e olhares quase que vazios, em busca de respostas.

Conduziram-no até a mais sábia dos anciães, que aguardava numa casa ali perto. Entreolharam-se. Uma energia circulou trazendo um sentimento de que se conheciam há muito tempo...

Tóta percebeu que o que causava a desunião daquelas pessoas é que ninguém mais enxergava de muito perto, ninguém. Todos se chocavam quando se aproximavam muito e viviam machucados, tentando manter a distância que não podiam prever.

A anciã pergunta, irrompendo o silêncio:

- Como podemos ter nos curar?

    Ora, algumas pessoas procuravam os anciães pedindo previsões, mas mesmo tendo recebido inspirações nas suas palavras, alguma força permeava o povoado impedindo que o povoado se enxergasse de perto.

Após fitar silenciosamente o horizonte por um tempo, Tóta respondeu:

    - Donde hay amor, hay dolor...

    E seguiu pela trilha quente e iluminada.

                                     (Audrey Cajiwara)

                                               Emparedados da sala 13

          Todos os dias íamos as classes na sala 13 e branca, cada um com uma história e muitos contos como esse. Contos, porque os dias não passavam de pequenas histórias, poucos personagens. Mas insistíamos em tirar histórias e momentos que interessasse algum leitor.

          Era manhã e as histórias se cruzavam. Muitas tristes, outras felizes e outras que não sabiam para onde caminhar, elas existiam, somente existiam e não mais viviam.

          Cada história escolhia um lugar para se sentar. Algumas sozinhas em um mundo só delas, não queriam leitores e tinham medo das outras histórias. Outras escolhiam histórias para conhecer, algumas não queriam saber da própria história e fugia dela, procurando abrigo nas histórias que se encontravam todas as manhãs na sala branca e 13.

          Existiam histórias pela metade, sem narrador, sem enredo. Só coexistia a ideia de um livro sem páginas escritas.

          Para essas histórias o momento mais importante era quando a poesia entrava na classe. Cheia de virtudes, de vida. Ela falava como ninguém! Alcançava sonhos, trazia a brisa e fazia fluir esperança nas histórias que ali ansiavam pelo novo, pelas palavras que pudessem colocar em seu livro.

          Mas os dias passavam sempre nessa mesma sala branca, e as histórias já não faziam parte umas das outras, aquilo começou a me assustar. Uma história precisa de outras para que possa viver e não somente existir. Ela precisa de fluxo, sonhos e esperança. Elas precisam de uma caneta e um caderno onde possam escrever. Elas precisa de um lugar de paz, mas não essa paz branca, umas paz cheia de cores e formas, cheia de cheiros e sentidos.

          Tantos sonhos em cada história e tanta história em cada sonho, que a classe 13 e branca começava a absorver, e aquele branco tomava cada história para si – inclusive a minha. A brisa que fazia fluir as histórias, que levava consigo todo o conteúdo inóspito, já não se fazia mais presente juntamente com a poesia que flutuava nos seus dias mais inspiradores. Aquele branco que deveria trazer paz, era opressor, perdera todo seu significado por ser tão neutro e opaco. Lembro-me dos dias em que aquelas histórias transbordavam sonhos, com suas crônicas e poesias, algumas um conto, um romance. Outras até histórias em quadrinhos eram, com cores vivas, heróis. Havia os dramas de cada uma e em cada uma. Naquela sala branca de número 13 as histórias eram com “h” e com “H”.

          Elas tinham um inimigo em comum. O tempo. Mas não o que cura. Ele oprimia, era traiçoeiro. Ele as prendeu em uma caixa branca, prorrogou os prazos, transformou os sonhos em números. E ela – a classe – continuou sem vida, vazia e branca a sala 13.

Fez-se vazios os dias, as histórias estavam lá, minha história estava lá, mas elas não se encontravam. Não nos encontrávamos mais. O tempo fez com que a poesia, aquela que trazia consigo a brisa, a esperança, fosse embora. Pois ele não poupou história sobre história, foi cruel com a poesia, inclusive com a sala branca que não tinha e nunca teve significado para ele. Ela nunca perdeu sua cor de nada, mas fez com que as histórias também se tornassem nada, e na classe agora era tudo branco, sem vida. Branco que ofuscava sorrisos e esperanças.

Foi nesse dia que, de súbito, percebi o que havia acontecido com as histórias, com a minha história. Viramos parte da branca parede da sala 13, e já não havia mais nada, somete o silêncio de histórias mortas e o vazio de vidas inacabadas, brancas como as páginas de um livro que espera pelo poeta.

                                                                                                   (Lorena Farias)

                                      

Delírio

José era uma criança triste... morava em um bosque na casa da avó Joana.     

Sua mãe só pensava em trabalhar não tinha tempo para o filho, excluía ele como objeto qualquer. Ele se sentia só o tempo inteiro... embaixo de uma árvore chorava silenciosamente, observava os pássaros que pousavam, cantavam e depois voavam.

O menino falava com os passarinhos.                   

_ Quero ser pássaro poder voar bem alto, cantar e ser feliz!

A avó percebeu que o menino estava a delirar.                    _ _ _Menino vem cá!                               

Ele veio bem devagar olhou para avó com os olhos cheio de lágimas... A avó era uma velha grosseira ,falava com José com tom de voz brava.

_Tá com fome ?                           

_Não vó!                                   

_Então vai caçar o que fazer!                       

Saía sempre triste para o mesmo lugar, rabiscava a terra com pedaçinho de pau, seu maior desejo era ir para a escola.   

_Vó não vou estudar?                           

_Vai sim se Deus quiser!                       

Passaram alguns mês e o menino começou estudar.

No primeiro dia de aula  foi o dia mais feliz de sua vida os colegas brincavam com ele e a professora tão carinhosa parecia a mãe de todos.   

O garoto chegou em casa pulando! Pulando!

Vó a escola é o melhor lugar do mundo!   

_ Aprofeite menino! Lá você vai aprender coisa que não sei, ler e escrever.

_ Vó, na escola agente não aprende somente ler e escrever, descobri algo interessante .                           

_O que tu descobriu, diabo? Somente um dia na escola e já quer criar asas.   

O menino não respondeu, sorriu e saiu.                     

A professora carinhosa recebia todos os dias cartinha dos seus alunos, ilustradas com desenhos e frases pequenas . Certo dia recebeu uma que lhe emocionou, estava escrito bem assim"professora você é importante para mim, minha mãe me abandonou, moro com minha vó, nunca soube o que era um abraço e carinho, agora já sei, você me ensinou, várias vezes cheguei sem tomar banho mas você sempre me abraçou e me amou".

A professora marcou uma reunião com as mães dos alunos a intenção era conhecer a mãe de José mais ela não compareceu.     

Então, ele delirou:   

_Mãe, quero ler uma frase pra você.                       

_  Não tenho tempo menino para escutar besteira!               

_É pequena e não é besteira1                   

_Então, leia!                               

_Mãe, sempre precisei de você                         

A mãe chorou... e ele sentiu o calor do coração dela.                                                                                                                             

                                                                                            

                                                                                        (Gilderlandia Medeiros)

                                                      O buraco

  

   Corria na cidade a noticia sobre  o garoto que havia nascido com um buraco no peito.

  -Como podia?

  -Nasceu morto?

  -Que nada! Está vivinho da silva!

  No começo os pais tiveram medo pela vida e a saúde do pequenino mas como era só vesti-lo e até os vizinhos mais fofoqueiros se cansaram do assunto.

  Mas não era assim para o garoto, o buraco em seu peito apesar de ser do tamanho da ponta de um dedo, por dentro ele o sentia crescer, era como se tivesse o dobro do tamanho e ele o sentia cresce, era como se fosse uma maçã sendo roída por dentro.

  Nenhum médico sabia o que fazer, na família, todos pensavam que quando crescesse sumiria , nas rezadeiras se dizia que estava com mal olhado ou espinhela caída, tentava se encher com coisas, no começo com pedrinhas e plantas e bichinhos.

Cresceu tentando tampá-­lo, fazia amigos, tarefas, saia, bebia, tentava preencher o tempo com tudo o que podia para não perceber o buraco que aumentava de tamanho, não importava o que fizesse, nada parecia parar.

As vezes pensava se fizesse de todas as pessoas que conhecia  uma bolinha ainda assim não teriam o tamanho certo. Aquilo preenchia( ou será que esvaziava) o peito.

   Depois de um tempo os médicos a enchiam de remédios com nomes estranhos tentava correr e se distrair com o barulhos que fazia ao vento.

   Um dia acordou e era quase todo buraco já não via suas pernas, estava somente ombros e cabeça estava desaparecendo.Não podia se mover, pensou em gritar por ocorro, mas percebeu que não sentia medo. Desejava sumir.

   Queria não ter mais que se preocupar em se encher, em ser como os outros. Na verdade queria desaparecer logo. Tinha pressa. Imaginou que talvez pudesse desaparecer dormindo e assim se houvesse alguma dor não a sentiria.

Não acordou, mas quando o vento veio e carregou suavemente aquela falta e a pousou

no coração de um rapaz que passava.

Nesse momento ele sentiu que alguma coisa lhe faltava.

                                                                                          (Rose Gonzaga)

                                   

                                     

Estudando em uma caixinha

                  Entrando em uma caixinha cheia de sonhos que se abafa ao meio de um prédio perdido em uma comercial badalada bem movimentada, um grupo de estudantes se aventura em tentar estudar em uma caixinha, sem janela, sem espaço, sem vida.

Para resolver algo ou conseguir algum beneficio temos que pedir com um ano de antecedência, para ver uma palestra temos que recorrer aos nossos vizinhos que tem tudo lá.

Certo dia para animar o clima dessa caixinha os poetas decidiram fazer uma festa na biblioteca, mas nem todos estavam faltou muito poeta.

Os vizinhos fizeram o mesmo lotou tinha até poeta gringo.

Para alegria dos estudantes tem musica o dia todo homens e mulheres fortes para lá e para cá.

O melhor de tudo e a pracinha do shopping que esta do outro lado da pista.

Os colegas são bem unidos pelos corredores estreitos, respiram o mesmo ar que trazem do lado de fora da caixinha.

Uma professora disse:

_ Eu me sinto sufocada, presa...

Os alunos olharam com cara de espanto, não queriam perde aquela professora tão dedica.

E uma aluna disse:

_ Vai nos deixar professora.

_ Se continuar desse jeito sim

A aula continuou a esperança de dias melhores prevaleceu.

Pena que não temos isso que não tem aquilo.

_ Mas não dar para viver de pena não constrói nada ,vamos atrás daquele cara que ganhou titulo de rei e transformar essa caixinha em um castelo.

                                                                 (Daivid)

                         

                             A menina que queria ser a lua

Era uma vê uma menina que queria ser a lua todas as noites ela olhava pro céu

admirando a lua.

_ que lua linda queria eu poder ser a lua

-queria eu tocar a lua

-passou vários dias, e a menina ficou pensando na lua.

Até que um dia a menina viu o reflexo da lua na água e pensou que lua brilhante

queria eu poder toca-la quando, a menina percebeu, ela na água e se afogou, mais ela realizou o seu sonho de poder ficar perto da lua ela se transformou em uma estrela brilhante que nem, a lua quem a olhava vi o seu encanto.

                                                A Jaqueta Velha

   Era o inverno mais longo e rigoroso da vida desta mulher. A jaqueta velha, que fora usada por ela ao longo da sua vida já não era suficiente para esquentá-la neste inverno russo, rigoroso, branco até onde a vista alcança...  era um frio desconhecido desta vez.

   Em um dia qualquer,  com aquele desejo sem razão,  decide procurar um Alfaiate, que poderia renovar a jaqueta velha, frágil, com tantos remendos...

   Encontra um jovem Alfaiate que morava longe da sua casa. Ela pede para o Alfaiate redesenhar aquela jaqueta, deixá-la nova e cheia de vida novamente. Ele ri para a jovem e começa a tarefa. Assumi-a com uma paixão verdadeira, cortando os remendos e tecendo linha por linha a nova jaqueta. Não dizia uma palavra durante o processo. Aquilo para ele era tão sagrado quanto um ritual ortodoxo. Os fios, a agulha e a tesoura eram objetos para fazer uma obra de arte. A personagem percebe seu esforço, o quão importante aquela tarefa era para o Alfaiate.

   Ao terminar a tarefa, o vem Alfaiate dá a jaqueta renovada para a moça experimentá-la. Ao colocá-la, o mundo ao redor de Olga muda. Não está mais frio. Então ela olha para uma imagem na parede. Era uma fotografia da Catedral de São Basílio. Estava ali o tempo todo, mas não havia reparado. Viu, então, aquela arquitetura eslava, com uma junção de cores e pequenos detalhes que davam vida àquela catedral.

   Depois se vira e vê que está em uma biblioteca com vários livros dos mais variados tamanhos e cores. Havia Dostoievski, Tchekhov, Tolstoi, Gorki, Machado, Flaubert, Balzac e Byron.  

   Então olhou para o jovem Alfaiate. Os olhos dele estavam úmidos e havia uma expressão de felicidade, de trabalho feito em seu rosto. Estava feliz com a sua obra de arte concluída, cheia de vida e com detalhes simples que mostravam a complexidade do trabalho.

   Ele pede que Olga vá para fora observar o novo mundo. Ela sai se vê numa escola, nova, cheia de estudantes debatendo ideias, conversando sobre os romances recentemente lidos e imaginando, imaginando... Olga se surpreende com essa utopia: pessoas discutindo, fabulando como em uma ágora.

   Decide agradecer ao alfaiate, mas ao voltar à biblioteca ele não está mais lá. Ao perguntar aos estudantes, eles dizem que não havia ninguém lá há anos.

   Olga, então, volta para casa, a sua casa. No caminho vê os detalhes da cidade.. as luzes que ninguém percebia... pessoas tentando chegar a algum lugar sempre mais adiante.. a árvores, o céu com estrelas de começo de noite … a lua, aquela brilhante e grande lua cheia de palavras para livros infinitos...

   Ao chegar em casa encontra um bilhete, escrito e assinado pelo alfaiate. Nele estava escrito que aquele foi o melhor trabalho de sua vida e que um dia se encontrariam, que ela não precisava procurá-lo.

Olga foi até o espelho e ficou sentindo todo o calor da jaqueta... as costuras acariciavam delicadamente o seu corpo cheio de estrelas e de lua e de sol e ruas e árvores...

  

Ramon de Souza Rocha, 7 de julho de 2014.

A partida

E lá estava ela, na estação, pronta para embarcar. O trem já estava com alguns minutos de atraso. Seus olhos cheios de lágrimas não via a hora de partir. Ia tentar a vida em um lugar desconhecido. Quem sabe lá poderia esconder um pouco de suas angústias...

O trem já chegando... Malas postas uma a uma no bagageiro. Alívio e pesar em seu coração.

Segundos antes de adentrar o vagão, pensou, olhou tudo ao seu redor e se viu sozinha em meio à multidão. Assustou-se? Não, se sentiu em paz com a saudade...

Entrou no vagão, procurou sua poltrona e sentou-se.

O trem iniciou sua viagem, encostou sua cabeça na janela e deixou a paisagem passar por ela como flashs. De repente... um passarinho.

Ah! Esse passarinho... Ele buscava a primeira folha para seu novo ninho. Cantou para mim e partiu...

Thaynara de Souza